Опять накрапывает дождь-
туберкулёзная погода.
На пьедестале мокнет вождь,
но он не чувствует озноба.
И не краснеет от стыда,
в негодованье не бледнеет,
что его ёмкие слова
по своему вся разумеет;
что его именем, как ширмой,
дела любые прикрывают;
что отстаём мы в гонке мирной,
в военной еле успеваем;
что справедливые законы
всяк власть имущий попирает;
на языках у нас оковы
и нас никто не понимает.
А может и не хочет понимать,
чтоб во вниманье нас не принимать.
Лишь собственным успехам они рады,
налево и направо вешая награды.