Не стало Шекли, дети забыли Андерсена.
Тихо. Снег накрывает как стол поля.
Бог выбирает нового сказочника
Из числа жителей планеты Земля.
А он еще спит. Месяц сквозь занавеску
Ведет по небритой щеке лучом.
Утром он, проснувшись, получит повестку,
И все его планы окажутся ни при чем.
Он сядет, жадно, как вышедший из пустыни,
Мечтает о влаге, кинется за письмо.
Все его хлопоты покажутся вдруг пустыми,
Когда он вздохнет устало: это, кажется, все.
А сказки, сползая с его стола, мурлыча,
Двинутся в разные стороны править свет.
И бог на время отпустит свою добычу,
Простив ему неразумное «Бога нет».