И мать моя страдала стихоплётством,
Бросался прадед в чувства с полпинка.
Семейный дар - "писучая рука",
Как водится, граничащий с уродством.
И, воздавая господу хвалу
За странное извечное вниманье,
Дед часто просыпался на полу
И рифмовал своё непониманье.
Кто объяснит - зачем вот так? за что? -
Мы вместо важных дел и удовольствий
Строчим незнамо как неясно что.
Как? Что-то получается? Да бросьте!
Что толку, если младшенький в семье
С пародией на папу в свет выходит,
И самый языкастый верховодит,
И ни один не сеет на земле.
И если вдруг родится кто глухим,
Слепым, немым, безруким и горбатым,
Попомните, он будет телепатом,
Чтоб прямо в мозг завинчивать стихи!