Ужасно вредный дядька Фрейд
Поэта скушал на обед.
Был с отклонением Поэт -
писал всё время чушь и бред.
Сказал бедняжке злюка-Фрейд:
«Я вижу, друг, ты мой клиент…»
Заплакал и завыл Поэт.
Он с Музой был знаком сто лет.
Он с Музой был на коротке,
давным-давно. Рука в руке.
А дядька Фрейд велел кончать!
Ну как уж тут не зарыдать!…
Фрейд говорит: «Поэт, ты псих…»
«И, знаешь, сколько вас таких?»…
«Ты почитай мои труды,
найдёшь исток своей хандры…»
Но дядьке Фрейду невдомёк,
что есть ещё Душа и Бог…
Кругом он видит лишь Инстинкт,
что движет всем и всё творит.
Отчасти прав, конечно, Фрейд.
И сублимирует Поэт
стихию грозную внутри
в свои бредовые стихи…
Лишь чуть в мошонке заскребёт –
стихи, как яйца, он несёт.
Похож Творец на алкаша –
ему всегда болит Душа.
В глазу слеза и в горле ком.
Не пьян, а выглядит шутом.
И даже выходя на двор,
ведёт лишь с Богом разговор…
Таков он, истинный Поэт.
«Диагноз…» - уверяет Фрейд.
Поэту прописал бы секс
наш доктор. А Душе – протез.
Он прописать бы, прописал…
Да вот рецепт писать не стал.
И озабоченный Поэт
был просто съеден на обед.
***