Ты стар, как мир, хотя едва
Ты третий разменял десяток
Стары и мысли и слова
Глаза - пожухшая трава
Ты чей-то серый отпечаток.
Ты списан с множества икон
Иисус, но только без креста
Поклонник пышных похорон
Под мрачный колокольный звон
Тебе плевать на мертвеца
Ты - вещь в себе и для себя
Ты плачешь только над собой
Собой любуешься, скорбя,
Что мол, не поняли тебя...
И не поймут, да, бог с тобой...