Этот город навылет прострелен
Тишиной уходящей надежды.
Потолок в ярко-белый побелен,
Только маляр испачкан как прежде.
Сколько краски не вылил бы в небо,
Сам черней и черней, как проклятье,
Потому что ты был, а он не был
В самых светлых небесных объятьях.