* * *
Сквозь прорехи в окне озираю окрестность,
Что и вправду невиданно как хороша,
Только всё-таки мне надоела словесность,
И возвышенной музыки просит душа.
Не пора ли, презрев окончанья и рифмы,
Под немолкнущий ветер, что воет в трубе,
Написать апологию чистого ритма,
Безупречной мелодии, вещи в себе?
Я прислушался: вот, над вершинами снова
Обертонами чистыми дышит игра.
Но не хватит ни нот, ни последнего слова –
Значит, думать о кисти, наверно, пора…
2001.