1.
Эй! Вы, поэты-прозаики!
Сколько еще там вас?
Бумаги белой охальники,
Пегас побрал бы Вас!
Он понесет, помчится,
И спрячет от глаз людских,
Вашу гнилую прозу и
непрочитанный стих!
Ветер коню в дорогу,
Он донесет, ей-ей!
Что Вы? Друзья, ей Богу!
С Вами едва веселей!
2.
Эй! Вы, поэты-прозаики!
Сколько еще вас там?
Я Вам поэта мозаики,
Не покажу, не продам!
Больше не надо мучиться,
Складывать в рифму слова,
Иначе от них сопьешься,
И заболит голова!
Вам я скажу на дорогу:
Музе сейчас не до Вас!
Ей отдохнуть бы немного,
От фальши избитых фраз…