Куски души раскиданы по городу,
лежат и ждут в молчании года.
Уж седина посеребрила бороду,
а всё ведёт дорога в никуда.
Дорога хитрой, мертвой петлей вьётся,
надеждам врёт, как врут стихи с листа,
но через много лет опять вернётся,
вновь заведёт в знакомые места.
Дома, деревья, камни, люди - улицы
вдруг заблестят сквозь матовую даль
и зазвенят, как, оживая в кузнице,
звенит, меняя форму сталь.
Куски души, почуяв узнавание,
к душе своей изорванной прильнут
и страшное начнут соревнование,
ломясь в потерянный приют.
Крича и плача, и толпясь, и падая,
ища того, что больше не найти…
И я замру нелепый словно статуя,
стоящая на скоростном пути.