В дворах, упрятанных кирпичными стенами,
Средь памятных имен и возданных им слов
Искал я тех, кто жить остался с нами,
Когда почил под сенью куполов.
Вечернего тепла последние лучи
Струились по углам, сгорая там дотла,
Ложась на толстых стен седые кирпичи,
И золотом лились, багряня купола.
Закат был ясен, но осенне-влажен,
И я давно средь мрамора бродил
И должен был грустить, но был обескуражен –
Я их искал, но редко находил.
Я бедствовал в сомнении своем,
Нигде не видя разделяющей межи
Меж теми, кем мы жили и живем,
И теми – кто всего лишь просто жил.
Их было здесь немало в мраморном строю,
Чей взгляд стал тяжким в прошлого горниле,
О них я память спрашивал свою,
Но то, что вспоминал, все означало – жили.
Но те, кого искал, встречались редко мне,
Они не становились вместе в тяжкий строй,
И думалось, порой, что их здесь вовсе нет –
Они остались там, где обрели покой.
А здесь лучи вечернего огня
Одели мрамор в чопорный пурпур,
И суетность сегодняшнего дня
Читалась в лицах мраморных фигур.
И взгляды были их направлены туда,
Где город, торопясь, вновь идол свой вершил,
Минуя стражников, бесстрастных, как всегда,
И строй причудливых сверкающих машин,
Я уходил в раздумии