Окончен день. Мой труд дневной упорный успешно
завершён. Но вечер ждёт. Торчит перо в чернильнице
кинжалом, и стол присел, как тигр перед прыжком,
и в пасти держит лист бумаги белой. Включаю лампу.
Вот он, этот час! Какое-то мистическое чувство, неясный
страх, мучительная радость – через секунду вырвется
строка – и я перечеркну её немедля, чтоб снова написать
и зачеркнуть...
Устала ночь. Звезда тускнеет в небе. Бросаю надоевшее
Перо – опять оно работало впустую! На улицу! Дышать!
Дышать! Дышать!
А вечером опять замкнётся круг. Вот так теперь мои
проходят годы...
1977.