Он был единственный, последний,
Поэт деревни на Руси.
Любил закат зари вечерней,
В полях рязанских васильки.
Берёзке белой оду славил,
Воспел сиреневый рассвет.
Про клён опавший, не слукавил.
Кудрявый был, как сам поэт.
Завистники глядели косо.
Талант с годами расцветал.
Достигнуть славы было просто,
Но он о славе не мечтал.
В стихах воспел свою деревню,
И Русь кабацкую любя.
Всем землякам помог, наверно,
Вот только не сберёг себя.
Короткий, Господом отмерян,
Выл век, и он невозвратим.
Ушёл поэт, Сергей Есенин,
Оставшись в памяти живым.
Никто не знает правды горькой.
И в день сегодняшний скорбя,
Так и не поняли, насколько
Бесценна та душа была...