Затихла полевая птица
меж прутьев рёбер, не дыша.
Ей в небе жаворонок снится,
где май гуляет не спеша,
между зорюющих цветочеств
и ликования светил,
стрижей стремительных пророчеств
и стройных тополей – верзил.
Из сердца – вон, лети на волю!
Встречай румяную весну!
А мне оставь раздумий долю,
полу-засохшую сосну,
что на опушке тянет ветки
за улетевшим косяком,
смолы душистые виньетки
на берегу степном, Донском…
Я был уже. Прости за песню,
мне дорог этой доли дым
и тын у брошенной деревни,
где с ветром бегал молодым.
Там и усну в чертополохе,
лишь эхо, да полынь – окрест,
с улыбкой на последнем вздохе,
в горсти, зажав нательный крест.