Стихи рождаются как дети.
Вынашиваем их в утробе подсознания.
Приходят сроки их создания,
И в миг на Свет рождаются они.
Потом самостоятельно растут.
Друзей, любимых обретают,
Как мы теперь они живут.
Смеются, радуются и страдают.
Порою, смерть их обнимает.
Так что ж, не вечен, значит, стих.
А если вечность им на долю выпадает,
Возрадуемся мы за них.