За серостью будней нет времени, смелости, сил
Сказать тебе, мама, что бьётся под сердцем, замучив.
И не наберусь. Сколько лет я всё это носил...
Неважно. Ты помнишь своих малышей – почемучек?
Мы выросли, мама. Дороги далёко пылят.
Я вырос. Я циник жестокий, все знают, но маме
Я вижусь одним из её ясноглазых цыплят.
Беспомощным, близким, пускай мы раздельны домами...
Я редкостный гость. Ты грустишь, моя мама, прости.
Я знаю, что плачешь, (отец не смолчит, все мы знаем)
Ты видишь, что я на своём заблудился пути.
Грустишь, - Малыши, ну когда улыбнётся весна им?
Прости меня, мама. За вихрями перипетий
Забыл о тебе, как грустишь ты одна, увядая.
За редкость звонков. За страданья, потери в пути.
Прости меня мама. Я боль твоя, мама, беда я.
Конечно же, я недостаточно мог понимать,
Что боли мои твоё сердце терзают грубее.
Фантомные боли поймут лишь калека и мать.
Отрезаны, но позабыть невозможно тебе их.
Прости мне твоё одиночество, мама, тоску.
И эти слова, что тебе не скажу никогда я.
Мы оба из тех, кто на чувства стеснительно-скуп.
Прости меня, мама. Я боль твоя, мама, беда я.