патетика

Скорчер
Душа - как птица, запертая в клетке...
Уже не рвется, не стучит - устала...
Надежды нет... надежды нет... - не верьте,
Притворство всё - и грусть и раны...
И даже радость - фальшь и суета...
И где же я - и сам давно не знаю...
Мерцаю... Кто-то верит: "красота.." -
Мне говорит... А я - играю...
А я - на маски разошёлся, нет меня...
Но мне твердят: "себе ты верен..."
А я не чувствую в груди огня,
Перечисляя в строках все свои потери...
Я глупо жив - практически бесследно...
Я разрушаю встречных - тесной пустотой...
Любить меня... не стоит... это... вредно...
Предупреждаю Вас... не быть... моей мечтой...