О чем ты вечно плачешь, Осень?
О том ли, что в рассвете дней
сереет быстро неба просинь?
Что стали ночи холодней?
Что вдруг скамейки опустели?
Что грусть коснулась серых глаз?
Что пахнут хвоей лапы ели,
Что не дописан мой рассказ?
О чем ты плачешь, золотая?
О чем грустишь не пряча слез?
О чем дождями молча тая
Ты шепчешь выхлопами гроз?
О том ли, что уходит лето?
И что за ним и твой черед?
О том, что кроме строк поэта
Тебя никто не позовет?