Уже луна в рассветной поволоке
и звёзды утонули в облаках.
И ветра вздох прохладный и глубокий.
О ком он так вздыхает ?
На губах
Вчерашний поцелуй...
В нём мёд и дёготь.
Святая тайна , скрытая от всех.
Рассудок справедлив,
понять не хочет.
А сердце млеет , вспоминая грех.
Листая жизни серые страницы,
они, как День Сурка - небытие.
Постель твоя , как бутерброд с горчицей.
Любовь с оскалом загнанной волчицы...
Вся жизнь твоя - не жизнь , а житие.
И вечером , зашторивая окна ,
детей поспешно уложив в кровать ,
ты станешь вновь беспечною девчонкой ,
чтобы любить.
И взрослой ,
чтоб страдать.