Проза – опиум для народа,
А поэзия, кто поймет,
Одержимость такого рода?
Только тот, кто строкой живет.
Кто сидит неподвижно, пишет,
Глядя зорко в свою тетрадь.
Кто как воздухом строчкой дышит,
Заставляя слова играть.
Кто как будто бы даже знает,
Что не ясно еще другим.
Кто над миром в стихах летает,
Независимо – словно дым.
И нелегкое носит бремя,
Заполняя рифмовкой век.
Кто пространство ведет и время,
Подгоняя столетий бег.
Где мгновение дольше года
Или год за одну минуту…
В одержимость такого рода –
Я как в истину верить буду…