Наш мир не может жить без совершенства.
И каждый раз, не теша себя малым,
Достигнув вроде высшего блаженства,
Все новые он ищет идеалы…
И так же я гонюсь за модою капризной,
Борюсь с проблемами, что видела в журналах.
И гордо свысока и с укоризной
Смотрю на всех немодных, беззаботных малых.
В свои шестнадцать точно я не знаю…
Кто я: Блондинка? Рыжая? Брюнетка?
Я каждый вечер имидж поправляю,
Чтоб быть как «образцовая конфетка»…
И каждый день одно и то же длится,
Опомнясь только на одну минуту,
Я вижу проштампованный лица,
Смотрящие так отрешенно тупо.
Где личности?! Что в одиночку шли
На перерез против всеобщего теченья!
И неужели даже я из этой тли!
Что убивает наше поколенье!
Все! Надоело! Больше не могу!
Нашла я тот просящийся ответ.
Уж лучше пусть меня как ту собаку,
Что ринулась перебежать проспект…
Теперь и навсегда я против тех,
Кто добровольно превратился в стадо!
Но в этом вижу временный успех…
Ведь это очень модно! Правда?