На стыке тысячелетий
увидел я древнюю Русь
с лукошком зерна на рассвете,
для изб зачищающей брус.
И в сарафане цветастом
в поход, снаряжавшей сынов,
да прославляюшей братство –
закваску житейских основ.
Туда посмотри;
по тропинке
князь Игорь и Ольга идут.
В траве голубые росинки
сверкая, прохладой их ждут.
А там пастушок на жалейке
играет, забравшись на стог.
На сопках закат еле тлеет.
Луной серебрится порог.
И дума печальная к старцу
приходит в свеченье лучин:
Умрёт он. России остаться.
На то был великий почин.
За Русь боевые кольчужки
холоп себе мерил и князь.
В холодной и ветхой избушке
молебен читался не раз.
Запомнят ли это потомки,
от ворога Русь защитят,
иль мыслью блуждаю в потёмках,
потомками буду я клят?
Горит, истлевая лучина,
вздыхает старик у окна.
И мудрую старца кручину
сторожит, взошедши, луна.
… На стыке тысячелетий,
в рабочий ли день, выходной.
До солнышка встань на рассвете
и вслушайся в голос Земной.
Так ждёт она свежего ветра,
так просит она тишины.
И верит – исполним заветы,
ибо мы предков сыны!