Кто сказал, что поэзия – это
Воплощение мысли поэта,
Ошибается, вот тебе крест,
Он мычит, как глухарь под сосною,
Ничего у него за душою,
Не работает он и не ест.
Вы не верьте – он паркам не пара,*
У него надувная гитара
И на лире – кривая струна,
Задыхается, квохчет, лопочет,
Смеха нашего слышать не хочет,
Так бывало во все времена.
И лишь тот, кто, как взвод через Вислу,
Продерётся к заветному смыслу
Или просто поверит в него,
Обретёт – впрочем, это детали,
Мы такого пока не встречали,
Если встретим – расскажем, чего…
_________________
Примечание:
* парки – богини судьбы.