Я всё ещё часто летаю во сне,
И если взмываю над миром,
То светлые чувства приходят ко мне,
И я просыпаюсь счастливым.
За окнами в полночь метёт и метёт,
Напор и неистов, и злобен,
А я отправляюсь в чудесный полёт
Над северным русским раздольем.
И всюду – куда бы ни кинул я взор -
Лесов богатырских кипенье,
И церкви глядятся в зерцала озёр,
И дышат дымами деревни.
И я примечаю, что русский народ
Без всякой заумной идеи
Живёт без нужды, не ворует, не пьёт,
Как в сказке – в стране берендеев.
Работает в поле и сыт молоком
И свежим ржаным караваем.
Детишками русыми полнится дом,
И медным шипит самоваром,
И печкою русской – подругой семьи...
Колодцем с прохладной водицей…
И всё это словно истоки мои –
Иначе, с чего бы присниться?
И всюду я чувствую мир и покой
И счастлив своим наблюденьем…
Куда всё исчезло? По воле какой
В России зачахли деревни?
Сквозит беднота, и домишки пусты,
А если веселье, то злое,
И ангел деревни, глядя на кресты,
Качает, скорбя, головою…
- - -