Все мы, как есть, комедианты,
Обманщики, шуты и франты,
Авгуры, подлецы немного.
Костюм роскошен, мысль убога.
Высокомерны и тщеславны,
В словах резки, в движеньях плавны.
Но вряд ли кто-то разберёт,
Кто Дон Жуан, кто Дон Кихот.
И так похожи друг на друга
Мы, люди замкнутого круга!
Зачем живём, о чём мечтаем?
Что говорим, кого читаем?
Пред чем теряемся, робеем?
Чего сказать мы не умеем?
Куда спешим, не видя цели?
Кого мы держим на прицеле?
И где мы ищем объясненья,
Чтобы развеять все сомненья?
Ох, знает даже детвора
Тайны мадридского двора!
О, что нам тот мильон терзаний,
Чужих, напрасных истязаний!
Нам дела нет ни до чего
За гранью мира своего.
Как увлечённо мы скучаем!
Как неохотно обличаем
Свой нрав и быт, свою мораль,
Свою тоску, свою печаль.
А одиночество и бренность
Есть наш удел за откровенность.