Поэты ныне пусть не говорят,
Хотя бы час своей весне внимая,
Лишь им дано постигнуть драму мая:
Обидой одинаково богат
Дуб вековой и годовалый прут
На гнет зимы и холод нестерпимый –
И шлют молитву с пухом тополиным,
И ветру доверяя, чуда ждут.
По чащам и по сирым склонам гор
То явственней, то тише разговор,
И в зелени земной – грусть неземная…
Но ветер кроны слушать не готов,
В размеренном движенье облаков
Из образов своих узор сплетая.