Вот ведь тоже, скажем, художники –
братья по кистепёрой крови.
Сколь их дели, не дели на сомножители,
выйдет ли толк или что-то кроме?
Взяли в свете краски и боли взвесь –
выдохнули себе на полотна.
Время в плоскости крыл, не более,
мир, звенящий в глазах и окнах.
Тоже мне, скажете, достижение –
выбрать себе нестерпимость света,
в радугу полосовать ошейники,
не применяя крючков и петель.