Тудору Ботину
Над белизной слепящего холста,
Парят его взволнованные руки.
Они творят, под взглядом мудреца,
Ложатся краски, как оркестра звуки.
И дирижёрским пультом стал мольберт,
И страсть сквозит во взоре, и движении,
И переносит он на ткань холста,
Всё, что увидел вдруг в воображении.
Он увлечён и каждый штрих, мазок,
Пронизан божьей искрой вдохновения.
Вот побежал ручей, на небе облака,
Висят громадой замков, как видения.
И в дивном буйстве красок, и холстов,
Он сам создатель, сам творец вселенной.
Сам потрясатель мира и основ,
И летописец жизни нашей бренной.