***
Где смысл в том, что я пишу стихи, из слов их превращаю?
И каждый день у Ангелов прошу, верните мне покой, я угасаю.
Зачем толкнули вы судьбу мою, к поэзии в горячие объятья?
Теперь я больше не могу, и это все похоже на проклятья.
Я верю, вы услышите меня, поэтов там, на небе понимают,
И может как-то на закате дня, уста мои стихи вам почитают.