Не рассказывай мне о войне, не вытаскивай тайны.
Пусть живые и будут живым, а смерть снова умрет.
Я опять серым волком, сбежавшим в отсутствие стаи,
Признаю словно бога лишь действие наоборот.
Этим мигом живу, где холсты покрываются грязью,
И любовный портрет облачен обреченной корой.
Мое горло пропитано в спирте настоенной мазью,
А глаза наградились к прекрасному злой слепотой.
И плевать на дороги кругом, где мечта или память,
Забреденный за грани границ не умеет идти.
Я лечу звуком воя, роняющим листья как камни,
В них остатки души, что пришлось словно сор отмести.