История моей жизни – есть одиночество.
История моей смерти – есть продолжение.
История пока не дописана, но вся из белых листов собрана
И не понять - где первая, где следующая страница… всё одинаково…
Сам иногда путаюсь – толи было, толи только началось…
Днём пишу строки беглые, но к утру вновь страница белая…
Открываю книгу и листаю жизнь свою «невидимую».
И не вспомнить мне и не имеет смысла как кажется…
Не могу понять, то ли листы выцвели, то ли жизнь моя бессмыслица…
Листаю книгу и только счёт времени…
Вот год, вот ещё и так целых двадцать листов белых, как и не было…
Сжечь бы все их, да и написать заново.
Но не начать… пересохли чернила … осталось только кровью написать окончание….
04. 01. 06.