Жил-был поэт незрелых лет.
Коптил дней свет, не зная бед.
И все б пустяк, но наш пошляк
известен был, как сам - дурак.
Негожий слух идет вокруг.
На всяк роток найди платок?
И стал из мух, души знаток,
лепить слонов
посредством слов.
Что не услышит, все не так.
Читатель мой, не будь простак.
Он подлый враг - носитель врак!
Гони собак!
И вот сменил он имидж свой.
Стал штатным критиком герой.
Разит перо его, как меч.
Разгромна речь, что слово - желчь,
да только пользы никакой
Нет, братцы, смена ремесла
ума не придает ослам.
И должность имидж не спасла.
Дурак -
и в Африке дурак
Мне, кажется, мораль ясна:
в нем уши выдают осла.