Хотел я в детстве снова побывать своём,
Хотел увидеть наш родной красивый дом,
Где у крыльца кустом краснеет бузина,
Ржаного хлеба запах льётся из окна.
На старой липе утром песню пел скворец,
Кнут пастуха в тумане гнал стадо овец,
По крынкам сцежено парное молоко,
Где по росе косить траву совсем легко.
Уютный двор покрыт ковром из спорыша,
Смотрю в колодца глубину, едва дыша,
Светят поленницы берёзовой корой.
Теплы заваленки закатною порой.
Бежит тропинка под уклон к тихой реке,
Кисти черёмухи в зелёной высоте,
И босоногая ватага пацанов
Гоняет мяч в раздолье луговых цветов.
В красном углу иконы в ряд, лампадки свет,
В русской печи томятся щи – их лучше нет,
Ноздрями красными бушует самовар,
Вокруг семья, мы вместе все – и млад, и стар.
Всё это в памяти моей живёт сполна,
Десятилетия промчались, как волна.
Стою на улице родной земли своей,
Чернеют избы, как останки светлых дней.
Деревня Бельцы, ты теперь совсем не та,
Идут в атаку новых дачников дома.
Близкой столицы ощущается напор
И разрывает тишину стальной мотор.
Я знаю, дважды в реку детства не войти,
Стоит бетонная плотина на пути,
Но я впервые начал плавать в той реке,
С названьем – Вахчелка, на русском языке.