Новый день, новый взгляд на живой вернисаж.
В серых красках до боли знакомый пейзаж,
столь родной и привычный в рутине...
Перед пропастью будней застыв на краю,
я с тоской по фрагментам наш мир узнаю
в нарисованной кем-то картине.
Здесь, сдавив магистралью сады как рукой,
прижимаясь к реке воспалённой щекой,
дремлет город, обкуренный дымом.
Он, замотанный грязным шоссейным бинтом,
отравляя окрестность оплёванным ртом —
пьяный клоун в неоновом гриме...
Он людей одиноких дитя и каприз,
их тщета без любви воссоздать парадиз,
их извечная страсть к макияжу...
Здесь деревья вцепились в чугунную вязь,
здесь девчонка-подросток, фальшиво смеясь,
предлагает себя на продажу.
Кто художник, создавший пейзаж городской,
где скелеты мостов над унылой рекой,
где бомжи продают незабудки,
где тиранит торговку находчивый страж,
где, отвергнув свободу, вписались в пейзаж
попрошайками дикие утки?