Мы все хоть по чуть-чуть, хоть понемногу,
Страдая, может быть, от вековых амбиций,
По вечерам, завалившись в свою берлогу,
Пишем стихи, от нац.традиций
Не отступая ни на полмомента,
Ибо творчества требует подсознанье-наркоман.
От простого рабочего и до президента
Народом пишем бесконечный роман.
В стихах ли, в прозе, но болеем,
Литературщиной весь мир мы заразим.
И стать великими, конечно же, сумеем,
Если прежде огнем стихи не наградим.
И многие сочиняют до утра,
Когда становятся тяжелыми взмахи ресниц.
На работу поднимается страна,
Воспетая миллионами сожженных страниц.