Ночной Бильбао, тёплый дождь, весна.
Земли испанской аромат вдыхаю.
И птица в темноте поёт не та,
И что сказал синьор, не понимаю.
Здесь горный край с Атлантикой у ног,
Залив Бискайский со Страною басков.
Здесь серпантины скоростных дорог
И бриз пьянящий с эвкалиптом ласков.
Красивый город – чаша между гор,
Средневековых улиц лабиринт затейлив,
Аркады двориков, керамики узор,
Платаны на границе света с тенью.
Массивы крыш и черепицы терракот
Разрезаны извилистою лентой,
Там Нервион лениво в океан течёт,
Зелёную змею напоминая чем то.
Две половины города в огнях
Мостами сплетены надёжно
И переезд с подвеской на тросах,
Который только здесь увидеть можно.
Музей искусств – строение модерн,
Очередной шедевр владений Гугенхайма,
Титановый корвет причалил у таверн,
И вертикалей нет, он захмелел случайно.
Где океан сливается с рекой,
Там чудный парк, испанцы отдых ценят,
Причалы, яхты, виллы чередой,
Пляж бесконечный и дворец Скорцени.
А есть ещё Бильбао трудовой.
Ремонт судов, металлургические печи,
Аэропорт и порт морской,
Площадки строек, банков свечи.
И в памяти остались навсегда,
Как в песне льющейся, два слова –
«Аста ла виста», не дождусь когда,
Бог даст, увидимся мы снова !