Дрожит рука, и буквы не ложатся
На чистый лист, как пару лет назад,
Когда в смятении я начала пугаться,
Что все пройдет - и не вернуть назад.
Сейчас слепой бессмысленный художник
Во мне опять проснулся... но зачем?
Мне не о чем писать и мысли все порожны,
Лишь иногда я поведу плечом.
Мороз по коже, снова эти страхи.
Мне есть, что потерять. Я потому боюсь,
Что эти нежные объятья-вздохи-ахи
Исчезнуть могут, только лишь проснусь.
Пишу... сама едва ли понимаю,
Зачем мне говорить вам о себе?
Зачем свои я плечи обнимаю?
Зачем я мерзну в этой суете?
Вздохну, а выдохнуть сложнее.
Ведь некого дыханием согреть...
Ну согласитесь, было бы мудрее
От этой вязкой тины умереть!
Так далеко, но знаю, что все близко.
Так горячо, но холод по спине.
Верна дорога, только очень склизко.
Я утону, боюсь, в остаточном огне.
Чего бояться, раз уж все так славно?
Ведь все же славно, правда, ведь, скажи?
Ведь ты же обладаешь самым главным?
Мгновенья, чувства... а в итоге - Жизнь?
Сама с собой давно веду беседы,
Но в первый раз пытаюсь убедить
себя, что эти мои беды
Не повод вовсе даже слезы лить.
К чему веду? Вам кажется, я знаю?
Ан нет! Извольте, вовсе нет!
Я до конца сама не понимаю,
Что рассказать хочу я сквозь и-нет...
Мне очень жаль, что я так сложно мыслю,
Ведь способ есть и проще - просто жить.
В отчаяньи не путать чувства, мысли,
А просто быть, надеяться, любить...