Дух милосердный, он сплетает нас,
По истине вся наша жизнь - фигура.
И мелкой поступью идет за часом час,
И рядом где-то наше собственное утро.
О, мы, заблудшие, пусты наши места,
Но в мире под чехлами слепо длим дела.
И лишь струна, что в чуткости натянута
К другой струне, снесет и примет дали.
Чистая напряженность. О, музыка, о мощь!
И разве не всякий отвлекается на цели, прочь,
Внося помехи в созвучие твое, о песня целая?
И даже крестьянину не хватит ни заботы
Ни усилий для обращения семян во всходы
Летом. Но вдруг одарит земля.