Бисер – такая странная штука,
Метнешь его, – а в ответ кто-то хрюкает.
Хрю! – и в душе тоскливая скука.
Вот и живёшь с тоскливою скукою.
С возрастом ум не становится крепче
И болтливость с возрастом всё сильнее,
И внутренний голос всё реже шепчет.
Нет, не становятся люди умнее.
Опыт, оно, конечно, не цацка, –
Его набираться и нужно и можно,
Но у дурака – и опыт дурацкий,
А поумнеть, все равно, невозможно.
Конечно, надежда последней уходит,–
Вдруг, да станет дурак умней.
Но бисер тут, ей богу, не годен –
Мечите что-нибудь покрупней…