Ни строчки, ни слова, ни буковки -
Не пишется неделю, может больше...
Мне б оказаться (так, без дела) в Польше,
Где на снегу, как перламутра пуговки,
След лисий отпечатан четко,
И небо чистотою вольно дышит,
И хлеб в печи так аппетитно пышит,
И воробьи на подоконнике чечетку,
Танцуют, рассуждая про погоду,
Чирикают,что до весны далече...
А у печи простуду водкой лечит
хозяин лет шестидести от роду...
При чем тут Польша? - Не был никогда
Я в той стране, где (вроде) жили предки,
Хранившие в шкатулочках монетки
Из золота. Грядущие года
Казались им звездою восходящей,
Шестиконечная, как водится, она,
Но... Все с землей сравняла, вдруг, война,
Оставив душу от потерь скорбящей...
Давай, повеселей: про новый год,
Он на земле обетованной зелен:
Бананы, пальмы... На базаре зелень
По шекелю пучок... От солнца пот...
И в магазинах елки из нейлона,
Искусственный под елкой дед Мороз,
И средиземноморский парадокс,
Где снегом вата над кокосами Цейлона.
Да вобщем - парадокс - вся наша жизнь,
Довольны ею только эскимосы,
Да пьяные на берегу матросы,
Да в новый год летящий с моря бриз...
Ну вот - и написал, а тоже - говорил
Ни буковки, ни строчки, ни мыслишки...
На улице гоняют мяч мальчишки,
Я им тот мяч на праздник подарил...