Приснился мне витиеватый сон,
Где я попал на странную пирушку:
В углу заметив грустное лицо,
Спросил омоложенную старушку:
Красивы вы, стройны, мой комплимент,
Но не подскажете, любезная, однако,
Какой сегодня день, какой эвент,
Наверно я ошибся в стритных знаках…
(И сам не зная, почему, мешаю языки,
Хотя, кто за границей, он-то знает,
Что думать легче, а особенно 'на ты',
У небоскребов атлантического рая).
Не то оскалившись, а может, просияв
Морщинами, опутавшими губы:
Я, дорогой, даю ради тебя
Прием в аду и свадьбу друг для друга…
Я так и знал, что это врядли рил.
Проснулся, как в бреду, и огляделся:
Быть может, я немного перепил,
Сон в руку? Это интересно…
Умру, пить-дать, как все, какой биг дил,
Я к этому готов, я был капиталистом:
Бумаги написал, и гроб давно купил,
Я окочурюсь: совесть будет чистой.
Но почему же ад? Я не могу понять,
'Мой дорогой, любимый, симпатичный…
Ты жил без огонька, уж мне не дай соврать.
Поди задрыг. Несите, черти, спички!'
О дир! Сейчас пальнет, и я буду трухой.
Хотя, постой, быть может, правда это,
Что лишь материальной чепухой
Напичкано подобие скелета…