Мой, увы, дорогой, мой, увы, безнадежно любимый,
Я тебя не дождусь. (Пенелопа, наверно, поймет.)
И она прожила не одну одинокую зиму –
С каждой новой весной – тоньше вера и легче «джек-пот».
Знаешь, это в тебе, через край – оптимизма,
Ну а мне – в паруса твои ветер вшивать,
Из несказанных слов, как мозаику, складывать письма,
И молчать суеверно, и вечного призрака ждать.
Научи меня жить. У тебя получается так непростительно жадно,
И моря по колено, и ласковый шепот сирен…
Эта глупая верность – вернуться, вернуться обратно –
Ставит палки в колеса. Хранит от желанных измен.
Знаю. Ты возвратишься. Все с той же отчаянной верой.
Пронеся через годы нетронутость хрупкой мечты.
Только я не дождусь. (Никогда не любила Гомера).
Пенелопа поймет. И, наверно, когда-нибудь – ты…