Весна. По битому стеклу шагаю
Чуть не босиком: не знает итальянец,
Что русский лишь в лаптях обут.
На башмаках сверкает глянец,
И есть в запасе пять минут,
Чтобы подумать. Только вряд ли стоит.
Иду не поропясь. Меня не беспокоит
Почти ничто. Ну, может быть, ботинки,
Поскольку небольших, но денег стоят,
И выглядят, как на картинке.
Смотрю, как гонит шалая вода,
В порыве радостном и глупом,
Последние осколки льда.
Тепло. И сладко пахнет трупом
Оттаявшая твердь. Она раздета,
И навевает мысль о морге...
Мне хорошо. Пусть даже где-то
Кому-то лучше. С судьбою в торге
Быть даже как-то неприлично.
Я жив! И, заначит, все отлично.
Вода и грязь, и битое стекло!
Стою. Курю. На улице тепло.