ветер-вьюн-витая струйка,
шаль из летнего батиста,
шепчет тихо: поцелуй-ка
в руку виолончелиста.
но за музыку такую,
за шажки мурашьих ножек,
я его не поцелую
в фиолетовую кожу,
не скажу небрежно: danke,
не отвечу на улыбки.
чары лунной таитянки
будут скомканы и зыбки.
будет синяя полоска
моря ласково искриться.
лишь сиреневой стрекозкой
обожгу его ключицы…