…Изъеденная язвой штукатурка –
Дом, повидавший на своем веку...
А вон и мы – как встарь, играем в жмурки,
Кусая булку прямо на бегу...
Зеленый куст!... Он был ещё пыльцою…
Таким же был и времени подвох.
Куст рос и рос, не ведая покоя,
На листья собирая пыль эпох…
Мой милый дом – сундук воспоминаний,
Умерший с виду, внутренне живой.
Хранитель фотографий и терзаний,
Бедняга старый и совсем больной.
Не создано еще такого крема,
Чтоб повернуть верченье стрелок вспять.
Иные времена! И вот богема,
Увы, не в силах аппетит унять.
Ударят по тебе огромной гирей,
Сломают с хрустом главный позвонок,
И о тебе напомнит в бренном мире
Лишь памяти щемящей поплавок,
Колышущийся в стылых водах зыбких,
Смотрящий на века в окно зимы
И ждущий, будто золотые рыбки
Зажженных окон выплывут из тьмы.
10 января 2006 года