Жил-был самый простой и обычный писатель
Сочинял превосходные сказки
Был он в меру романтик и в меру мечтатель
Иногда даже кисть брал и краски
Он творил на закате, когда чуть небрежно
Уставшее солнце плыло уже вниз
И он звал его: «Солнышко…» тихо и нежно
И оно опускалось к нему на карниз.
И мир превращался в большую раскраску
Где все так красиво, у всех есть свой цвет
Счастливый писатель дописывал сказку,
А солнце шло дальше, дарить людям свет.
Но как-то их встреча слегка затянулась
Может быть, сказка была чуть длиннее
Или же солнце еще не проснулось,
А время следить за собой не умеет
Крик боли…Опомнилось солнце от счастья
Разрушив надежд и мечтаний тюрьму
Скорее наверх, только поздно к несчастью
Писатель ослеп, погрузившись во тьму
И в это мгновенье в нем что-то сломалось
И он перестал свои сказки творить,
А солнце сюда больше вниз не спускалось
И кажется, стало тускнея светить.
Но сказок хватало на всех и всегда
И света конечно, иначе нельзя
Опять на весах лежит жизнь изо льда
И доля секунды, мгновенье огня.
Попробуй решить хорошо что, что плохо
Не все поддается ведь общему штампу,
А будешь решать, знай, что сказка всего-то
Про карандаш и настольную лампу…