Пустота,
где идет снег, и деревьям кажется, что они старые,
где трава своими листьями режет время и становится страшно,
где паутины, не замечая проходишь и одеваешь на лицо,
где глаза закрыты на погнутый гвоздь,
где мысли руками лезут в голову,
где бегу открывать дверь, но это из ЖЭКа,
где воспоминания твоими лицами склонились надо мной,
где олениха наступив в мое трухлявое тело, смотрит на огонь, виднеющийся за лесом, поводит очами,
где тихо,
где тёмно,
где небо, которое пришлось прострелить, чтоб было светлей.
Моя пустота.
И ты не соскребаешь кровь с моего лица,
и не плачешь, обняв меня,
и не смотришь в глаза, чтобы увидеть меня,
и не приезжаешь, что-то почувствовав, надев пальто, не выключив свет, взяв проездной и деньги, встретив в лифте соседку, спросившую, что с тобой и не случилось ли чего.