В ваш чудный сон я уронил
опавшие цветы.
Они мертвы, мертвы.
Смеющаяся – вы.
Лишь темное вино, лишь призрачные,
талые следы
У мраморной плиты.
Несбывшаяся – вы.
Мне вас хранить. Мне, как и вам
назначено молчать.
Так вот моя печать.
И слово. И плечо.
Чего же мне
Еще…