Лес стоит в светлой нови
уходящего дня.
И приходит Бетховен
для тебя и меня.
В его «Лунной сонате»
трепет нежной души.
А ведь был глуховатый,
но услышал в тиши,
как роняется капля
ранним утром с листа.
Как бредёт к солнцу цапля
в золотистых кустах
и скользит вниз по Вене
тень стремительных туч.
И как ветер весенний
на Дунай сходит с круч.
Да всё хуже он слышит,
сердце плачет навзрыд.
Но идёт он, вот вышел
и – к роялю. Сидит.
Вот касается клавиш.
К сводам вскинулся звук.
Тут же мысль оставляешь,
что Бетховен стал глух.
И в «Торжественной мессе»,
да и в «Лунной…» его –
запах венского леса,
краски мира всего..
…Лес притих в светлой нови
уходящего дня.
На тропинке Бетховен
Поджидает меня.