Тихонько спрашивал тебя:
«Когда отпустишь, дорогая?»
Кровило небо декабря,
и улыбалась, убегая,
позёмка. Лёд на мостовой
блестел фонарным откровеньем,
и было сладко ткать собой
дней паутину. Одолженьем
был поцелуй. Мела метель,
дней силуэты засыпая,
и льдинка, обратясь в свирель,
в ладони пела, как живая...