Пылятся книги на прилавке...
И жизнь моя уходит вскользь
И друг за другом мы в отставке,
И молодость смеется нам на злость.
На книгах пыль... И ты сдувая,
Пророчишь свет своей душе,
И многого еще не зная,
Пером ты пишешь: Был уже...
Страница раз, пошла другая,
Ты видишь фото, где ты был,
Моменты жизни вспоминая,
Свою уверенность, свой пыл...
Ты пишешь медленно, как в школе,
Учили правильно писать,
Да вот лишь только не вернутся,
Мы можем только вспоминать...